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Le tort de Flaubert peut-être - et de Proust, Cohen et les autres: n'avoir pas anticipé l'idée d'Einstein!

Albert Cohen n'est-il pas un peu trop "jeune" que pour "anticiper" les travaux d'Einstein? Les 1ères publications d'Einstein à ce sujet datent de 1905, Albert Cohen avait 10 ans et Proust n'était pas encore parti à la recherche du temps perdu... A moins d'un effet relativiste ;-)... J'ai de très vagues souvenirs de mésons µ, débarqués des étoiles avec un temps de vie ridicule dans l'atmosphère terrestre, mais qui finissent quand même par atteindre le plancher des vaches grâce à un effet du genre... Je suis très confuse, mais ces souvenirs sont vraiment très vagues ;-).

Allons qui se décide ?
Toi Thomas, par exemple ? Allez, vas-y Thomas, fonce !
;-)

Sur le haut de l'estrade, elle retira son voile. C'était Hérodias, comme autrefois dans sa jeunesse. Puis, elle se mit à danser.

Ses pieds passaient l'un devant l'autre, au rythme de la flûte et d'une paire de crotales. Ses bras arrondis appelaient quelqu'un, qui s'enfuyait toujours. Elle le poursuivait, plus légère qu'un papillon, comme une Psyché curieuse, comme une âme vagabonde, et semblait prête à s'envoler.

Les sons funèbres de la gingras remplacèrent les crotales. L'accablement avait suivi l'espoir. Ses attitudes exprimaient des soupirs, et toute sa personne une telle langueur qu'on ne savait pas si elle pleurait un dieu, ou se mourait dans sa caresse. Les paupières entre-closes, elle se tordait la taille, balançait son ventre avec des ondulations de houle, faisait trembler ses deux seins, et son visage demeurait immobile, et ses pieds n'arrêtaient pas.

Vitellius la compara à Mnestor, le pantomime. Aulus vomissait encore. Le Tétrarque se perdait dans un rêve, et ne songeait plus à Hérodias. Il crut la voir près des Sadducéens. La vision s'éloigna.

Ce n'était pas une vision. Elle avait fait instruire, loin de Machaerous, Salomé sa fille, que le Tétrarque aimerait ; et l'idée était bonne. Elle en était sûre, maintenant !


Puis, ce fut l'emportement de l'amour qui veut être assouvi. Elle dansa comme les prêtresses des Indes, comme les Nubiennes des cataractes, comme les bacchantes de Lydie. Elle se renversait de tous les côtés, pareille à une fleur que la tempête agite. Les brillants de ses oreilles sautaient, l'étoffe de son dos chatoyait ; de ses bras, de ses pieds, de ses vêtements jaillissaient d'invisibles étincelles qui enflammaient les hommes. Une harpe chanta ; la multitude y répondit par des acclamations. Sans fléchir ses genoux en écartant les jambes, elle se courba si bien que son menton frôlait le plancher ; et les nomades habitués à l'abstinence, les soldats de Rome experts en débauches, les avares publicains, les vieux prêtres aigris par les disputes, tous, dilatant leurs narines, palpitaient de convoitise.

Ensuite elle tourna autour de la table d'Antipas, frénétiquement, comme le rhombe des sorcières ; et d'une voix que des sanglots de volupté entrecoupaient, il lui disait : «Viens ! viens !» » Elle tournait toujours ; les tympanons sonnaient à éclater, la foule hurlait. Mais le Tétrarque criait plus fort : «Viens ! viens ! Tu auras Capharnaum ! la plaine de Tibérias ! mes citadelles ! la moitié de mon royaume !»

Elle se jeta sur les mains, les talons en l'air, parcourut ainsi l'estrade comme un grand scarabée ; et s'arrêta, brusquement.

Sa nuque et ses vertèbres faisaient un angle droit. Les fourreaux de couleur qui enveloppaient ses jambes, lui passant par-dessus l'épaule, comme des arcs-en-ciel, accompagnaient sa figure, à une coudée du sol. Ses lèvres étaient peintes, ses sourcils très noirs, ses yeux presque terribles, et des gouttelettes à son front semblaient une vapeur sur du marbre blanc.

Elle ne parlait pas. Ils se regardaient.

Un claquement de doigts se fit dans la tribune. Elle y monta, reparut ; et, en zézayant un peu, prononça ces mots, d'un air enfantin :

«Je veux que tu me donnes dans un plat, la tête...» Elle avait oublié le nom, mais reprit en souriant : «La tête de Iaokanann !»

Personnellement, je trouve que Mme Bovary n'est pas très drôle, elle commence à lasser, on l'a assez vue ; il serait temps qu'on nous en présente une autre : Anna Karénine, Eugénie Grandet, Thérèse Desqueyroux, Carmen ?

Allons qui se décide ?
Toi Thomas, par exemple ? Allez, vas-y Thomas, fonce !

Pour te rafraîchir la mémoire, Fée Carabine, le juge intègre de la Comédie humaine, c'est Popinot.

Dis, la Fée Carabine, les journées ont combien d'heures en Ontario, 30, 36, 40 ?

Tu crois vraiment que Strauss, Flaubert, et Wilde veulent aussi me couper la tête ? ;-)

Dites les gars, cette discussion est toujours et sempiternellement la même :

Coelho, j'aime pas et c'est normal, cela ne vaut rien
Cartland, j'aime pas et c'est normal, cela ne vaut rien
Queneau, j'aime pas, mais je lui reconnais une certaine qualité
Eco, j'adore, tout le monde lui reconnaît une certaine qualité, mais peu l'aime(nt)

Balzac, Zola, Proust, Verne, Flaubert, on aime ou on n'aime pas en fonction de son caractère, de sa sensibilité et de son éducation, mais on ne peut en aucun cas leur dénier toute qualité... ou alors on n'a rien à faire sur un site de critiques littéraires, parce qu'on n'y connaît rien et qu'on se targue de donner son avis sur le goût des pommes alors que l'on n'a mangé que des poires toute sa vie !

Quand, bon sang, allez-vous enfin séparer le subjectif de l'objectif !