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souvent je me retourne
à l'heure où le silence
m'étreint à l'étouffée
de sa main noir gantée
la nuit de me hanter
et je ne vois que bris
que débris en visée
que crasses enlisées
dans les fissures du
regard au souffle tu
je tamise le temps
des scories de l'oubli
des graviers peu polis
une poussière rose
au parfum de cirrhose
à l'heure où le silence
m'étreint à l'étouffée
de sa main noir gantée
la nuit de me hanter
et je ne vois que bris
que débris en visée
que crasses enlisées
dans les fissures du
regard au souffle tu
je tamise le temps
des scories de l'oubli
des graviers peu polis
une poussière rose
au parfum de cirrhose
Avec les poèmes, j'ai souvent du mal. J'apprécie lorsqu'un climat ... poétique s'installe et m'amène à quelque chose. Là j'ai carrément beaucoup de mal. Peut être des spécialistes en poétique t'en diront plus?
Nostalgie du passé
Le passé ? Le retour plutôt, on s'ennuyait...
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