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C’est une boule d’épines ou un cube couvert d’angle droit poilus, de long poils noir raides comme des as de pique, gras et suants.
Un blanc des yeux et une pupille noire, parfois l’inverse.
Effrayant.
Il est tapi dans le coin sombre de l’obscurité, à la limite du coin de l’œil. Subliminal terrible de ses dents acérées pointues.
La plupart des adultes le prennent pour une migraine ou un soucis indécis mais les enfants ne se laissent pas berner.
Il croque le bout des doigts s’il vous attrape ou les orteils qui traînent, parfois tout une gambette.
Il ne sort pas de l ‘obscurité où il est caché tout en dents, en poils et en yeux noir et blanc et pointus.
Il murmure dans le murmure du vent, angoissant. Il tresse des bouloches de fils qui pendent des couvertures en macabre figures de pendus. Flottant au dessus du parquet il est prêt à attraper un bout de doigt, un orteil couvert par l’obscurité de ses griffes comme des crochets pour tester les morts.
Pour croquer.
Croque, croque.
Sinon bout du nez boudinés.
Quand c’est les extrémités des gants de laine il digère bien. Les angles chaussettes et les nœuds de cheveux qui s’embrouillent en paquets il les rotent bruyamment ; quel délice.
La peur et l’angoisse il s’en nourrit, en grossit spectre enflant, ogre peurs aux enfants.
Mais celui ci il est plutôt petit, flaque sombre dans le fond du placard sombre.
Gribouillis amenuisé tapis sous le lit, il cligne des cils comme effrayé, ne sait pas quel visage effrayant prendre. Indigestion de chagrin qui le fait maigrir.
L’enfant est obéissant, trop obéissant. Petit garçon en culotte courte qui rentre avec dans le corps le frisson de la soutane noire comme le café le plus amer. Petite fille apeuré maltraité après l’opération du docteur pervers.
Il y a plus que la peur, la honte, la chair dans la gorge, un vomis qui ne reflux pas.
Le croque-mitaine tremble et n’ose plus sortir, sale goût de dégoût adulte qui grossit qui grandit qui pourrit.
Betharam, Le Scouarnec, Guy-Claude Burger...
...et d’autres lieux et d’autres ogres innombrables où les coups et les sévices pleuvent plus réels que les angoisses sous le lit; il n’a plus de boulot et les enfants obéissent trop souvent, pas le choix, pas de répits même quand ils ont grandi.
Alors il sanglote dans les sanglots, minuscule point noir dans la pénombre qui n’ose plus croquer, qui n’a plus d’envie d’effrayer dans l’effroi des chambres closes et des tourments intérieurs plus cruels que les monstres les plus méchants.
Les chandeliers de la salle des chroniques bavent une cire grasse, des volutes chaudes épaisses et lourdes. Dans ce temps immortel sous la lune argent et airain une pause est décidée.
Les participants traînent des pieds et des pattes lourdes. Les violons se sont tus trop tristes pour criailler.
La plupart des invités se sont éparpillés dans les couloirs et corridors de la bibliothèque magique.
Les plus anciens et les plus futés discutent à mi-voix. D’autres aussi anciens et futés prêtent l’oreille ; les moindres rumeurs sont toujours des informations intéressantes :
Il n’y aura pas vingt comme annoncée mais treize entrées des chroniques, treize est un chiffre aussi magique et même si ce n’est pas les idées qui manquent la lassitude peut gagner même et surtout les immortels.
Le sujet qui fait le plus débat est bien sûr qui sera le nouvel inscrit au club des monstres.
Des idées farfelus comme les virus informatique sont cités, les trolls se gargarisent d’être les élus même s’ils sont déjà membres du club depuis jolie Lurette.
Les plus sages savent, bien que sans certitude, qui sera nommé car la sagesse se défie des certitudes jusqu’à ce que les faits éclatent au grand jour. Et ceux là lorgnent le personnage insignifiant en complet uni, invité exceptionnel, une espèce d’huissier ou témoin de cette nuit unique où le temps et la mémoire se rejoignent dans l’espace confiné de l’encre de la plume du lutin et sous l’élocution de la liche maître de cette noire cérémonie.
Un blanc des yeux et une pupille noire, parfois l’inverse.
Effrayant.
Il est tapi dans le coin sombre de l’obscurité, à la limite du coin de l’œil. Subliminal terrible de ses dents acérées pointues.
La plupart des adultes le prennent pour une migraine ou un soucis indécis mais les enfants ne se laissent pas berner.
Il croque le bout des doigts s’il vous attrape ou les orteils qui traînent, parfois tout une gambette.
Il ne sort pas de l ‘obscurité où il est caché tout en dents, en poils et en yeux noir et blanc et pointus.
Il murmure dans le murmure du vent, angoissant. Il tresse des bouloches de fils qui pendent des couvertures en macabre figures de pendus. Flottant au dessus du parquet il est prêt à attraper un bout de doigt, un orteil couvert par l’obscurité de ses griffes comme des crochets pour tester les morts.
Pour croquer.
Croque, croque.
Sinon bout du nez boudinés.
Quand c’est les extrémités des gants de laine il digère bien. Les angles chaussettes et les nœuds de cheveux qui s’embrouillent en paquets il les rotent bruyamment ; quel délice.
La peur et l’angoisse il s’en nourrit, en grossit spectre enflant, ogre peurs aux enfants.
Mais celui ci il est plutôt petit, flaque sombre dans le fond du placard sombre.
Gribouillis amenuisé tapis sous le lit, il cligne des cils comme effrayé, ne sait pas quel visage effrayant prendre. Indigestion de chagrin qui le fait maigrir.
L’enfant est obéissant, trop obéissant. Petit garçon en culotte courte qui rentre avec dans le corps le frisson de la soutane noire comme le café le plus amer. Petite fille apeuré maltraité après l’opération du docteur pervers.
Il y a plus que la peur, la honte, la chair dans la gorge, un vomis qui ne reflux pas.
Le croque-mitaine tremble et n’ose plus sortir, sale goût de dégoût adulte qui grossit qui grandit qui pourrit.
Betharam, Le Scouarnec, Guy-Claude Burger...
...et d’autres lieux et d’autres ogres innombrables où les coups et les sévices pleuvent plus réels que les angoisses sous le lit; il n’a plus de boulot et les enfants obéissent trop souvent, pas le choix, pas de répits même quand ils ont grandi.
Alors il sanglote dans les sanglots, minuscule point noir dans la pénombre qui n’ose plus croquer, qui n’a plus d’envie d’effrayer dans l’effroi des chambres closes et des tourments intérieurs plus cruels que les monstres les plus méchants.
Les chandeliers de la salle des chroniques bavent une cire grasse, des volutes chaudes épaisses et lourdes. Dans ce temps immortel sous la lune argent et airain une pause est décidée.
Les participants traînent des pieds et des pattes lourdes. Les violons se sont tus trop tristes pour criailler.
La plupart des invités se sont éparpillés dans les couloirs et corridors de la bibliothèque magique.
Les plus anciens et les plus futés discutent à mi-voix. D’autres aussi anciens et futés prêtent l’oreille ; les moindres rumeurs sont toujours des informations intéressantes :
Il n’y aura pas vingt comme annoncée mais treize entrées des chroniques, treize est un chiffre aussi magique et même si ce n’est pas les idées qui manquent la lassitude peut gagner même et surtout les immortels.
Le sujet qui fait le plus débat est bien sûr qui sera le nouvel inscrit au club des monstres.
Des idées farfelus comme les virus informatique sont cités, les trolls se gargarisent d’être les élus même s’ils sont déjà membres du club depuis jolie Lurette.
Les plus sages savent, bien que sans certitude, qui sera nommé car la sagesse se défie des certitudes jusqu’à ce que les faits éclatent au grand jour. Et ceux là lorgnent le personnage insignifiant en complet uni, invité exceptionnel, une espèce d’huissier ou témoin de cette nuit unique où le temps et la mémoire se rejoignent dans l’espace confiné de l’encre de la plume du lutin et sous l’élocution de la liche maître de cette noire cérémonie.
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