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Quand ma chère, sous mes bêtises, se cambrait…
Qu’il me plaît à penser, qu’il vous plût, qu’il pleuvasse un peu plus que nécessaire par ces temps difficiles. Ne serait-ce ici que : Pour laver un misérable qui pue, dans un caniveau qui rigole. Là, pour nettoyer des auréoles jaunes des jets d’un jeune bipède, imitant Manneken-Pis. Que sais-je encore? Ailleurs peut-être, articuler les baleines d’un parapluie qui larmoie, à vivre replié sur lui-même. Ou alors Madame par cet écrit d’un seul jet, pour vous plaire, oui Madame pour vous plaire, je me mouille carrément… sans me jeter à l’eau.
Cette eau qui se fait une diarrhée non pardon, une denrée si rare, quand 1975 déjà, dans les salles obscurs, des vieux aux lèvres lippues salivaient d’envie devant une « Histoire d’O ». Cette eau encore, qui sera plus chère demain que le pétrole-âne qui pleut comme vache qui pisse aujourd’hui. Cette eau qui c’est faire preuve de retenue. (Bon ! C’est vrai qu’en vessie non excusez-moi, qu’en partie du fait de la prostate ou des barrages, ah ! Je ne sais plus… Je perds la tête). Cette eau donc, queue dis-je, que l’on croit unique, alors qu’elle est plurielle. Comme cette eau bénite, ou cette eau vive chantée par un certain Guy. Cette eau plate (expression trouvée par un obèse probablement). Cette eau ferrugineuse d’un regretté Raimbourg) ou cette eau qu’on croyait jusqu’alors pure, et qui mal traitée est devenue usée. Sans parler naturellement de cette eau lourde, qui naguère qui n’avait rien de miraculeuse.
Et j’en oublie tellement… Que j’ai aussi peur, que Dracula devant ses aulx. Oh, pardonnez-moi, je me sens si sot parfois, que je rêve d’être rien que pour vous Madame, oui Madame, un Feydeau, ou ce jeu d’eau de Debussy ou pour finir, un pompier surnommé par son mérite, Lancelot.
Qu’il me plaît à penser, qu’il vous plût, qu’il pleuvasse un peu plus que nécessaire par ces temps difficiles. Ne serait-ce ici que : Pour laver un misérable qui pue, dans un caniveau qui rigole. Là, pour nettoyer des auréoles jaunes des jets d’un jeune bipède, imitant Manneken-Pis. Que sais-je encore? Ailleurs peut-être, articuler les baleines d’un parapluie qui larmoie, à vivre replié sur lui-même. Ou alors Madame par cet écrit d’un seul jet, pour vous plaire, oui Madame pour vous plaire, je me mouille carrément… sans me jeter à l’eau.
Cette eau qui se fait une diarrhée non pardon, une denrée si rare, quand 1975 déjà, dans les salles obscurs, des vieux aux lèvres lippues salivaient d’envie devant une « Histoire d’O ». Cette eau encore, qui sera plus chère demain que le pétrole-âne qui pleut comme vache qui pisse aujourd’hui. Cette eau qui c’est faire preuve de retenue. (Bon ! C’est vrai qu’en vessie non excusez-moi, qu’en partie du fait de la prostate ou des barrages, ah ! Je ne sais plus… Je perds la tête). Cette eau donc, queue dis-je, que l’on croit unique, alors qu’elle est plurielle. Comme cette eau bénite, ou cette eau vive chantée par un certain Guy. Cette eau plate (expression trouvée par un obèse probablement). Cette eau ferrugineuse d’un regretté Raimbourg) ou cette eau qu’on croyait jusqu’alors pure, et qui mal traitée est devenue usée. Sans parler naturellement de cette eau lourde, qui naguère qui n’avait rien de miraculeuse.
Et j’en oublie tellement… Que j’ai aussi peur, que Dracula devant ses aulx. Oh, pardonnez-moi, je me sens si sot parfois, que je rêve d’être rien que pour vous Madame, oui Madame, un Feydeau, ou ce jeu d’eau de Debussy ou pour finir, un pompier surnommé par son mérite, Lancelot.
Une volonté délibérée et assumée de jouer sur les mots et les associations de sens. C'est décousu, n'a pas trop de rapport avec le titre - ou maigrement et l'eau y joue un rôle prépondérant.L'eau sous toutes ses acceptations ...
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