Un ouvrage qui ne fait plus sens que pour un historien spécialiste

Et si l’ennui avait un fond,
Depuis le pic où je me trouve,
Sommet inversé et profond,
Où le ronflement sournois couve,
Sans dire que j’y aurais pied,
Je pourrais compter au dallage
Les motifs et les joints ratés
Sur un assez large parage.

Les livres peuvent bien vieillir,
Quand d’autres prennent tant de rides
Qu’il faut seconder leur nadir
Et leurs mots usés et languides
D’un tsunami d’onguents, de soins,
D’une tartinade de crème,
D’une pommade à tous les coins,
De lotion, de baume à l’extrême.

Et pour cette réédition
Sur les chansonniers historiques
Que Clairambault fit par passion
Et qu’Émile Raunier explique
Quelques cent soixante ans plus tard,
On voit que le texte est opaque,
Nécessite un second regard
Qui semble océan plus que flaque.

Le livre est composé d’au moins
Quarante gros pour cent de notes,
D’un rapport quelquefois lointain,
Qui forment comme une compote
Qui vous embourbe le palais
Et qu’on avale sans qu’en reste
Ni parfum ni suavité
Ni même souvenir du reste.

Arrivé juste à la moitié,
Face à des notes de deux pages,
J’ai décidé de délaisser
Ces entraves au paysage.
Le texte sans cesse coupé
Devenait une brume vaine
Dont j’avais trop vite oublié
La signification ancienne.

Raunier a trop bien travaillé,
Rendant ce recueil indigeste,
L’étant déjà pour l’éloigné
Du siècle où se jouait la geste.
C’est du gruau sur du gruau,
Sans réel charme poétique,
Bouillie de vers, bouillie de mots
À étouffer un nostalgique.

Recueil composé de chansons
Du tout début de la régence,
L’obscurité cerne ton front,
Car ces pièces de circonstance
Font sens pour tes contemporains
Peut-être aussi les spécialistes,
Mais pour qui n’est pas historien,
C’est une interminable liste.

Notons quand même quelques noms
En auteur ou bien en victime.
Voltaire y fait souvent affront
Quand la de Berry sert de rime ;
On applaudit avec entrain
La nomination de Noailles,
Qu’on conspue quelque peu plus loin
Comme impotent ou bien canaille.