Deux en un

Dans ce dernier roman de la tétralogie
Qui conserve ce goût de la mélancolie
Que viennent compenser trois louches de douceur,
L’auteur a fait un choix qui n’aura pas eu l’heur
D’obtenir mon suffrage et mes meilleures grâces.
Les trois premiers romans naviguaient dans l’espace,
Et les trente ans de saut qu’avait le précédent
Avaient donc pu créer un bel étonnement,
D’autant plus appréciable que dans cette histoire
Le présent des vivants, le passé des mémoires
Se mêlaient pour tourner leurs yeux vers l’avenir.
C’était bien amené, c’était beau pour finir.

Mais dans le dernier tome rien de cette adresse.
De belles pages, oui, qui vous percent, vous laissent
Un sourire au visage ou une larme au coin ;
L’écriture est toujours travaillée avec soin.
Mais la composition, c’est là que le bas blesse ;
Mais pas un lourd défaut, une menue faiblesse.

Nous suivons deux récits à vingt-cinq ans d’écart
Qui ne semblent jamais se joindre tôt ou tard.
Déjà abandonner mes héros ordinaires
M’avait un peu froissé dès les pages premières,
Et si je suis content de voir que Célestin
A rempli mes espoirs en unissant sa main
A celle d’Archibald, ma véritable attente
Était de voir grandir la romance naissante.
Un rêve de lecteur qui meurt en un seul bond,
Que j’aurais pardonné si quelque connexion
Avait pu relier fermement ces histoires.
Tout ce que nous avons m’a semblé illusoire.
Sans trop en révéler, car il vaut d’être lu,
J’ai eu la sensation qui m’a longtemps tenu
De lire deux romans aux branches emmêlées
Mais dont la chair jamais n’a été fusionnée,
Si ce n’est au fin bout qu’un souffle briserait.
Cette dernière note laisse à désirer.

Mais il doit être lu pour clore la série ;
Car, outre ce point noir, il reste une bougie
Qui m’a réchauffé l’œil pendant que je lisais,
Qui m’a couvert le cœur lorsque je sanglotais.

Sans doute que l’auteur avait bien trop d’idée
Et qu’au bout de sa terre il a sur la jetée
Mis tout ce qui restait dans un ultime écrit
Aux faux airs de chimère qui pousse son cri.
Il aurait dû poursuivre plus loin sa série,
Ne pas se limiter à la tétralogie,
Penser que s’il est vrai qu’on a quatre saisons,
Deux années empilées en font huit, non de non !