Histoire d'une Marie de André Baillon

Histoire d'une Marie de André Baillon

Catégorie(s) : Littérature => Francophone

Critiqué par Catinus, le 3 septembre 2018 (Liège, Inscrit le 28 février 2003, 72 ans)
La note : 8 étoiles
Visites : 2 557 

Une vie de misère - roman réaliste

L’histoire se déroule au début du XX ème siècle. Marie Guillot fréquente un jeune homme du village et ce qui devait arriver arriva : elle tombe enceinte. La petite Yvonne est mise en nourrice mais, de santé fragile, elle décède. Une rencontre avec un maquereau et voilà Marie à faire le trottoir à Londres, puis dans un lupanar. Ensuite elle s’amourache d’un certain François qui la veut pour lui tout seul. Voici la belle vie jusqu’au décès de son protecteur. Ensuite elle épouse Henri Boulant, pseudo écrivain, journaleux et neurasthénique. Ils élèvent deux cents poules mais cela tourne à … l’omelette dégoulinante. Bref, une vie de misère.

Ce roman réaliste est composé de deux parties ; la première est la meilleure.

Extraits :

* Ancien instituteur, son père en détenait sans doute le trésor : on peut le supposer. Mais il se gardait pour lui seul avaricieusement ou, tout au plus, l’émiettait en proverbes adaptés à son usage
- Les parents d’abord, les enfants ensuite, affirmait-il à table en se servant largement le premier et du meilleur
- Chacun son métier, prêchait-il de son fauteuil, en regardant les autres besogner.
Son métier à lui se résumait à ceci : avoir été instituteur. Cela coûtait cher, car ce métier entraine à boire.

* Elle avait cinq doigts et, avec chacun, Hector voulut faire connaissance ; d’abord le petit, si petit qu’à peine on le trouve ; puis un plus grand où il y a de la place, déjà, pour une caresse ; puis de plus grands, pour deux caresses ; puis ce méchant pouce, tout seul, à l’écart. Puis ce fut la paume, de jolis coussins bourrés de chair moelleuse ; les ongles, qui sont les vitrines pour où regardent les doigts (…)

* Que se passe-t-il dans un estomac, quand on y perd un noyau de prune ? L’estomac porte un pylore « un concierge inflexible qui ne laissent sortir que les éléments bien broyés ».

* Les hommes, des fourbes … Il ne faut pas les croire … aucun … sinon ma fille… on est comme vous …on pleure.

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