Minuit, Montmartre de Julien Delmaire

Minuit, Montmartre de Julien Delmaire

Catégorie(s) : Littérature => Francophone

Critiqué par Nathavh, le 23 août 2017 (Inscrite le 22 novembre 2016, 59 ans)
La note : 8 étoiles
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Minuit, Montmartre

Une belle découverte, celle de l'écriture de Julien Delmaire qui nous emmène sur la butte de Montmartre.

Nous sommes en 1909, Montmartre compte encore des petites ruelles, des cabanes en planches, ateliers de peintre. Monttmartre qui s'allume le soir grâce aux allumeurs de réverbères. Montmartre et ses bistrots, ses filles de joie, un monde d'artistes parfois désenchantés.

Un Montmartre où l'absinthe faisait des ravages, la syphilis en faisait d'autres..

Un matou se promène, c'est Vaillant le chat de Théophile Alexandre Steinlen. Une femme noire, convoitée pour sa beauté et sa voix magnifique, Masseida essaie d'oublier son passé. Elle est désemparée et finira par trouver refuge chez le maître de Vaillant.

Théophile Alexandre Steinlen est le dessinateur de la célèbre affiche "Le chat noir". Les chats sont ses principaux modèles, il changera ses habitudes avec Masseida qui posera pour lui.

Ce sont les belles années, Théophile deviendra son amant...

Le rythme est lent pour nous permettre de savourer l'ambiance régnant à l'époque à Montmartre. On se promène au "Lapin Agile" , au "Moulin de la Galette", on y rencontre "La grande Goulue", Aristide Bruant, Apollinaire, Toulouse Lautrec..

C'est la découverte de Montmartre avant l'assainissement, avant l'arrivée de l'électricité, on y croise des prostituées, des macs, et on boit un verre ou plus d'absinthe pour oublier.

J'ai pris beaucoup de plaisir à la lecture, une écriture poétique.

Ma note : 8.5/10


Les jolies phrases

Le visage de Masseïda était noyé de larmes. Avec précaution, comme l'on suture une plaie, la main dispersa les pleurs de part et d'autres des joues.

Elle était lionne et ne s'enfuirait plus. Dût-elle griffer, égorger un à un les fantômes et les bruits. Aucun flic, aucun mac, aucun mâle ne pourrait l'arrêter. La lionne de Montmartre s'avançait dans la nuit.

Sur la table, au milieu d'une surface claire et granuleuses, une femme noire dormait. Sa peur, sa fatigue, son destin, reposaient dans la trame blanche du papier.

Le pinceau courbait les paysages, pliait les chairs. La chevelure de Massa. Noir corbeau. Cordages silencieux. Le front de Massa. Oued paisible. Noix de cajou. Le ventre de Massa. Vésuve clandestin. Terre brûlée. La couleur encadrait la silhouette mais ne l'enfermait pas. Les seins de Massa. Bijoux de la Terre. Ocre sombre. Ebonite. La couleur n'existait plus, pure condensation de l'obscur, elle ruisselait sur la toile comme sur le toit d'une prison.

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