Un Maigret qui oscille entre Cannes et Antibes et le soleil et l’ombre dans cette enquête sordide où, dix ans après, Georges utilise le même nom de Brown qu’Agatha, comme fil conducteur pour son roman policier, et où son Williams Brown échouait dans un bistrot en contrebas de la rue, tenu par une tenancière au doux sobriquet de Jaja.
Alors le commissaire poussa la porte du Liberty Bar.
La pièce, qui était vide, n’avait pas plus de deux mètres de large, sur trois mètres de profondeur. Il fallait descendre deux marches, car elle était en contrebas.
Un comptoir étroit. Une étagère garnie d’une douzaine de verres. La machine à sous. Et enfin deux tables.
Au fond, une porte vitrée, garnie de rideaux de tulle. Derrière ce rideau, on devinait des têtes qui bougeaient. Mais personne ne se leva pour accueillir un client. Une voix de femme, seulement, s’écria :
-Qu’est-ce que vous attendez ?
Et Maigret entra. Il fallait encore descendre une marche et la fenêtre au ras du sol de la cour ressemblait à un soupirail. Dans la lumière indécise, le commissaire vit trois personnes autour de la table.
-Vous y avez mis le temps !
Près d’elle…

Pierrot - Villeurbanne - 72 ans - 19 septembre 2017