Paludes (marais en latin) est une sotie, une sorte de drame issu du médiéval tenant de la satire sociale, et à ce titre, contient moultes sourires, souvent en coin....
Tout ça parait facile à lire, de prime abord compréhensible au tout premier degré, et pourtant j'ai relu de grands passages plusieurs fois en échappant souvent la finalité, et ce, malgré l'usage intensif de mon dictionnaire devant les nombreux mots inconnus....

Le narrateur écrit Paludes, dans lequel il parle de Tityre, sorte de non-héros contemplatif et content de son sort. En parallèle, mais en même temps toujours à l'intérieur, il voit ses amis et disserte, noircit son agenda, et tente de partir en voyage. Son agenda est symptomatique de sa vision de l'idiosyncrasie, il vous faudra le lire pour vous délecter de ces idées de génie !!

Poirot-Delpech parlait de «traité narquois de la velléité et du fiasco» pour Paludes, c'est exactement ça.

Je n'ai pas eu de révélation en entrant ainsi par Paludes dans l'univers de Gide, je ne peux pas dire que j'ai plus apprécié que ça, que ça s'adressait à moi, mais une chose est sûre, j'ai été dûement impressionnée, et je n'en resterai pas là avec Gide.

Cuné - - 56 ans - 22 mars 2005

Imaginer Tityre heureux, se demande très justement Kinbote… Il m’étonnerait qu’il le soit dans l’esprit de Gide, car il cesserait alors d'être intéressant. « Que serait le récit du bonheur ? », se demande-t-il dans « L’Immoraliste » ou dans « Les Caves ». Heureux, Tityre. ou alors de ce bonheur inconscient qui nous ferait envier la paisible condition des vaches.
Car ce récit est celui de l'inassouvissement, de l’impuissance. Tityre le velléitaire entreprend d’écrire « Paludes » au début du livre ; à la fin, il abandonne ce projet pour en commencer un autre qui n'en est que le clone : « Polders ». Dans les deux cas il y a enlisement. Tityre s’embourbe dans des illusions qu'il prend pour des projets, des gribouillis qu'il prend pour de l’écriture, des distractions qu’il prend pour de l'action.
Tityre, navrant derviche tourneur des lettres, reclus sans gloire, vertueux par impuissance ou par manque d’imagination, tend depuis un siècle un miroir à ceux qui espèrent plutôt que de vouloir, à ceux qui croient que l'univers n'est pas, comme l’écrivait Joyce, dans une coquille de noix, mais dans le dé à coudre de leur nombril qu'ils passent le plus clair de leur temps à se gratter d’un doigt pensif en se disant qu’il en sortira toujours quelque chose.

Lucien - - 68 ans - 23 mai 2003

Merci à Kinbote d'attirer l'attention sur ce petit récit qui, mine de rien, est à la base du roman moderne : le thème de la mise en abyme de l'écriture, déjà présent dans "Les Faux-Monnayeurs", s'associe brillamment à celui de la vacuité des vies pour tracer une piste dans laquelle se sont engouffrés, parfois même sans le savoir, bon nombre de nos cyniques nouveaux romanciers. Quant à la phrase ci-dessous, elle nous rappelle si besoin en était que Kinbote est l'un de nos plus fins comparses : "Quant à l’auteur, il reste sur le carreau de la vie à faire briller sa petite surface de quant-à-soi."

Lucien - - 68 ans - 21 mai 2003