Le journal intimement littéraire de Jean-Patrick Manchette

" Jeudi 29 décembre 1966. Aujourd'hui, ces temps-ci, je ne suis probablement sain tout à fait ni de corps ni d'esprit. Je mesure quelque chose comme 1 mètre 75, je pèse à peu près 60 kilos. Je suis fatigué, j'ai une crise de foie permanente par manque de sommeil et abus de la bière. Les soucis d'argent, et ceux de Mélissa, que je ressens, me pèsent. Je lis Les Pléiades de Gobineau, je trouve ça très agréable, je projette de l'adapter pour la télévision. "

Je me suis acheté le journal de Manchette, une folie financière furieuse car le prix en est exorbitant, et m'y suis plongé derechef. Même si je suis aux antipodes de l'auteur quant aux opinions qu'il exprime, que ce soit sur la foi ou la politique, je sens en lui un frère en littérature, un type capable de lire La Rochefoucauld ou Chesterton, puis un "comics", que ce soit un "graphic novel" ou pas, qui a un goût sûr en Science Fiction et en littérature, bien qu'il puisse se montrer souvent injuste tout comme ce qu'il aime au cinéma. D'abord surpris par certains de ses jugements, il a raison quand il parle de "2001" de Kubrick comme d'une "série B" maligne et qu'il dit que finalement il n'y a que la partie préhistorique qui vaille la peine. Il se montre parfois cruel, parfois méchant, mais finalement il est toujours intéressant. L'écriture ou la lecture lui sont simplement indispensables, fondamentales, des raisons de vivre pour supporter l'absurdité de ce monde, en plus de connaître le bonheur d'aimer et d'être aimé. Manchette se goure complètement sur "Mai 68" qu'il qualifie d'insurrection alors que cela n'avait rien à voir, puis comprend toute la bêtise des mouvements gauchistes un an après quand il lit un article racontant le traitement insultant que des boutures de miliciens tchékistes font subir au doyen de la fac de Nanterre, quand "Bartleby" d'Herman Melville se fait siffler au festival de Tours par des abrutis qui qualifient cette oeuvre poétique et profonde, pleine du coeur de Melville, d'"oeuvre bourgeoise" sans l'avoir lu.
Manchette n'est pas un militant. Il sait entrevoir que l'autre camp a le droit de ne pas penser tout à fait comme lui. Il parle aussi de son travail d'écrivain au jour le jour, de ces difficultés financières constantes, des conséquences que la dèche a sur lui et sa femme. Ce n'est pas un écrivaillon qui va se trouver un créneau tranquille, faire un peu parler de lui dans la presse après avoir sorti une ou deux énormités (en ce moment la judéophobie est à la mode chez ceux qui se disent politiquement incorrects, ou les histoires de cul de trentenaires trop gâtées, ou alors faire de la psy de comptoir) puis ronronner dans son coin en faisant sous lui chaque année un étron qu'il nomme pompeusement son oeuvre. On vend l'écrivain comme un produit, deux doigts de rock (ils portent des "djins" bordel, c'est rock, avec une chemisette blanche mal fermée et une veste Hugo Boss par dessus pour rappeler qu'on est près du peuple mais pas trop, faut pas déconner), un doigt de formules choc, un zeste de mode voire même de "fashion" (le livre considéré comme un accessoire). Lire Manchette, man2.jpgc'est entrer dans un univers passionnant, c'est réfléchir avec passion sur le style, sur le monde, c'est s'enthousiasmer devant la beauté, railler la sottise, y compris la sottise majoritaire, surtout celle-là, il n'y a rien de plus détestable que le troupeau bêlant pour Manchette qui a dû survivre en vendant des conneries écrites en quelques semaines pour vivre sous pseudo, dont des scénarii pour Max Pécas.

En parlant de sottise, je lisais Manchette dans le train qui me ramène du boulot quand je me suis fait traité de "bobo", parce que je lis un livre et que je suis pieds nus dans mes chaussures comme le consul de Malcolm Lowry, injure proférée par un gros con de commercial en chemise orange et cravate verte avec les stylos qui dépassent de la poche poitrinaire et l'ordinateur portable dernier cri sur la tablette en face de la banquette pour bien signifier sa réussite, satisfait de participer à l'iniquité collective. Je sais : quand je dis gros j'exagère, un connard patenté quoi. Il n'a sûrement pas lu Manchette car ce n'est pas une lecture de "bobo" le moins du monde, on en concluera aussi que traiter quelqu'un de "bobo" devient l'excuse bidon la plus courue pour se justifier de son ignorance, un type qui lit, c'est un prétentieux et sûrement un "bobo". Les abrutis qui pensent que leur dignité est dans la possession d'une grosse bagnole ou l'accumulation de beaucoup de fric pour compenser la petitesse de leur sensibilité, ou de leur culture, ou autre chose que "rigoureusement ma mère m'a défendu de nommer ici", ne peuvent comprendre l'amour de la littérature de l'auteur de ce journal. Il est mort à cinquante-trois ans en 1995, alors qu'il y a tant d'imbéciles qui meurent de vieillesse les quatrième et cinquième àges passés et bien tassés.

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  Journal [Texte imprimé] Jean-Patrick Manchette

  de Manchette, Jean-Patrick
  Gallimard
  ISBN : 9782070781492 ; 26,40 € ; 02/05/2008 ; 639 p. ; Broché

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